Contaram-me uma história.

Contaram-me uma história. Começa assim. 1993, Queima das fitas.
“Três anos passaram e o curso findaste. Parabéns! Que te realizes profissionalmente, nunca esquecendo os teus principios de igualdade, amizade, ética e moral, que tão bem soubeste defender até à altura. Só assim contribuirás para uma sociedade onde todos têm algo a dizer...e lembra-te que nos bons e maus momentos tens sempre aqui o teu irmão”. Lá cresceu o puto de então, de peito cheio com os seus principios, sonhos e convicções. Foi-se fazendo um homem, começou a trabalhar num emprego de sonho, casou com a namorada de sempre. No casamento, lá continuou alimentando os seus sonhos. Sempre construídos sobre castelos de areia. Divorciou-se. Sempre à procura de mais. Dos tais sonhos, dos tais ideais, dos tais castelos. Vive eternamente apaixonado. Sempre pela mulher impossível. Trabalhou em muitos e muito diferentes sítios. Conheceu gente. Muita gente. Fez novos amigos, perdeu amigos velhos. Pela força do tempo, da distância, ou da diferença. Não se recorda. Consegue perceber como constrói rapidamente novas amizades, mas nunca entende como vai perdendo algumas pelo caminho. Talvez porque não seriam. Ou não. Não sabe, nem quer saber na verdade. Pelo que que contam, é ainda hoje aquele puto cheio de ideais, principios e convicções. Mas contam-me que os sonhos se têm esfumado aos poucos. Não sabe porquê. Nem quer saber. Alimenta hoje quatro sonhos. Reconstruir uma vida emocional e material. Provar a si e a outros que vai mesmo à Lua. Retribuir à sua família o que não é retribuível. Não tem preço. E, finalmente, conseguir ser para os seus sobrinhos, tudo aquilo que o seu irmão tem sido para ele. Contam-me que considera essa uma tarefa impossível. Mas também me contam que já ouviu muitos impossíveis na vida. E na vida...não há impossíveis.